Il secondo video che Giuseppe Di Mauro ha scelto di presentarci dal suo DVD “Poesia” ha ancora l’amore per protagonista: Vladimir Majakovskij, il poeta rivoluzionario in tanti sensi, canta la sua adorata Lili Brik (insieme nella foto). Il video è stato registrato per RAI 3 nel 1984, la chitarra è di Americo Piaggesi e la regia televisiva di Alessandro Sartori.

«A me sembra che la vita e la morte del poeta siano avvolte dal mistero e che questo sia stato voluto proprio da lui. Niente pettegolezzi, come scrisse nel suo ultimo biglietto (e come scrisse in seguito per sé anche Cesare Pavese), sebbene ne avesse dato motivo negli anni con il suo amore per Lili, che non diventò mai sua moglie e rimase sposata con Osip Brik, il quale visse a lungo all’ombra di questo legame e diede così adito a voci di uno strano ménage a trois. Niente di tutto questo. Per fare qualche passo avanti verso la comprensione della sua vicenda, credo sia importante leggere le parole del poeta stesso in un altro componimento, la “Straordinaria avventura accaduta a Vladimir Majakovskij d’estate in campagna”. Qui egli invita addirittura il sole a scendere sulla terra per gareggiare con lui a chi risplenda di più. E a un certo punto il sole  scende veramente a discutere col poeta e i due finiscono per fare un patto: il sole splenderà di giorno e Majakovskij di notte con la sua poesia. Ecco, la chiave della vita e della morte del poeta sta in questa discussione, là dove il sole dice che risplendere sempre non è facile e aggiunge queste parole: “se ti ci metti, devi continuare, splendendo sempre a piena luce”. Io penso che Majakovskij non si sia ucciso per amore di Lili, ma per amore di se stesso. Quando si accorge che lo splendore del suo vivere si stava appannando, egli decide di farla finita.»

«Ma era ancora molto giovane mi pare.»

«Sì, aveva 37 anni, ma aveva vissuto sempre da protagonista; poeta ufficiale dell’Unione Sovietica e amato da tutti, dagli operai agli intellettuali, recitava le sue poesie nelle fabbriche e lungo le strade. Per dire, era uno come Sgarbi o, nella sua grandezza, come Carmelo Bene, a cui infatti era congeniale. Vedi, bisogna sempre leggere direttamente le opere degli scrittori e non solo gli scritti dei critici. Te lo dico da attore, da uno che cerca sempre un punto di vista “teatrale” sull’oggetto del suo lavoro. E a me sembra che la conferma di ciò che ho detto si possa trovare proprio nell’ultima scena della sua vita, nell’incredibile “teatralità” che decide di dare alla sua morte. Si potrebbe dire che sia stata la sua interpretazione più grande.»

«Addirittura?»

«La storia con Lili era finita da qualche anno, pur continuando un contatto epistolare, e nel frattempo si era legato con una giovane poetessa, Veronika Vitol’dovna Polonskaja. Siamo nel 1930 e un giorno, il 14 aprile, dopo aver giaciuto con il poeta, Veronika scende le scale per uscire, ma sente un colpo di pistola: torna indietro e scopre che Vladimir si è sparato un colpo di rivoltella al cuore. Prima di suicidarsi ha scritto questi versi, che per me sono i suoi più belli:

“Come suol dirsi l’incidente è chiuso
La barca dell’amore s’è spezzata contro la vita quotidiana
Fra te e me i conti tornano ed è inutile fare l’elenco
Di dolori guai e torti reciproci.

Guarda che silenzio regna sul mondo
La notte ha rivestito il cielo del suo tributo di stelle
In ore come queste ti alzi e parli
ai secoli alla storia al creato.

Il mare retrocede il mare va a dormire

La barca dell’amore s’è spezzata contro la vita quotidiana
Fra te e me i conti tornano ed è inutile fare l’elenco
Di dolori guai e torti reciproci.

Voi che restate siate felici”

Insomma il poeta ha scoperto di non aver più nulla da dare e da chiedere alla vita, non riesce più a continuare. Esattamente come l’ammonimento che aveva ricevuto dal sole sullo splendere: “se ti ci metti, devi continuare, splendendo sempre a piena luce”.»

Lilicka! (Al posto di una lettera)

Il fumo del tabacco ha divorato l’aria.
La stanza
é un capitolo dell’inferno di Krucènych.
Ricordi?
Accanto a questa finestra
per la prima volta,
in estasi, carezzai le tue mani.
Oggi ti vedo seduta,
il cuore in un’armatura di ferro.
Ancora un giorno,
e mi lascerai,
coprendomi forse di ingiurie.
Nella buia anticamera la mia mano, scossa dal tremito,
nella manica a lungo tenterà di infilarsi.
Balzerò fuori,
lancerò per strada il mio corpo.
Selvaggio
diverrò pazzo,
trafitto dalla disperazione.
Non si deve giungere a questo:
cara,
buona,
diciamoci adesso addio.
Nonostante questo,
il mio amore,
pesante come un macigno,
resta appeso al tuo collo,
dovunque tu fugga.
Lasciami in un estremo grido urlare
l’amarezza di offesi lamenti.
Se lo sfiancano di lavoro, un bue,
andrà
a stendersi in gelide acque.
Ma al di là dell’amore per te,
per me
non c’è mare,
e a questo amore neanche col pianto darai una tregua.
Se anela il riposo lo stanco elefante
regalmente si sdraierà sulla rena infocata.
Ma al di là dell’amore per te,
per me
non c’è sole,
e io non so neppure dove sei e con chi.
Se l’amata avesse in tal modo torturato il poeta,
egli per la gloria e il denaro l’avrebbe lasciata,
ma per me
non c’è un solo suono di festa
oltre al suono del tuo amato nome.
No, non mi butterò nella tromba delle scale,
non berrò del veleno,
non oserò premere il grilletto contro la tempia.
Su di me,
al di fuori del tuo sguardo,
non ha potere la lama d’alcun coltello.
Domani scorderai
che ti avevo fatto regina,
che l’anima in fiore s’era bruciata d’amore,
e lo sfrenato carnevale dei futili giorni
disperderà le pagine dei miei libri…
Le foglie secche delle mie parole
potranno mai fermarti
per un sospiro?

Lascia almeno
ch’io copra con un’ultima tenerezza
il tuo passo che si allontana.

(trad. M. Roncali Doria)